Здесь будет интересно!!!

У меня частный кабинет в центре. Мои окна выходят к реке и мосту, но здесь тихо. Тихо и светло. Я занимаю помещение в тридцать квадратов. Этого хватило, чтобы разместить: кушетку, стойку для секретарши и душевую. Но зачем тебе это знать. История, значит, такая...

Утро. Нежданно-негаданно ко мне заваливается дьявол. Берет такой и заваливается. Без очереди. Без предупреждения. Не в кожаном. Не в пальто. Не даже в шляпе.

Пришёл такой. В обыкновенной хлопковой рубашке ромашкового цвета и в таких же брюках. Не волосат. Руки в татуировках. Ноги стёрты (видимо, от постоянных прогулок по свету).

— Чего тебе? — С ходу так.

А он и не растерялся.

— А для чего к тебе приходят?
— Вероятно, чтобы я поколотил спину.
— Верно.

Я стелю свеженькую простыню.

— А чего ко мне?
— А ты резкий.
— Будешь тут...

Открываю шкафчик. Ищу иланг-иланг.

— Так почему я?
— Говорят, ты лучший здесь.
— Где здесь?
— Якобы на Земле.
— Кто говорит?
— Да есть тут...

Достаю новенькое махровое.

— Ну, ложись.
— Готов?
— А что, особое приглашение нужно? Подумаешь, дьявол. У нас тут в каждом дворе с десяток таких.
— Где тут?
— Якобы на Земле.
— Смело.

Ложится. Кожа смуглая, как кофе, оставленный на жаре. Спокойный, как щука, обхитрившая сеть. Улыбается. Растираю руки маслом. Обёртываю полотенце вокруг задницы.

— Расслабься.
— Я и так расслаблен.
— Я знаю.
— А зачем говоришь?
— Надо же как-то начать беседу.
— И правда.

Начинаю с шеи.

— Так тебе интересно, зачем я пришёл?
— Конечно же, не просто так.
— Ещё бы дьявол ошивался где попало.
— Ты же говорил про лучшего?
— Надо же было придумать повод.
— И правда.

Плечи.

— И зачем?
— У нас с Богом спор возник…
— Началось...
— Да нет. Мы с ним в хороших отношениях.
— Ну, да-да.
— Честное слово.
— Я верю-верю.

Лопатки.

— Он, значится, говорит, что люди обалдели. Совсем перестали брать ответственность...
— За что?
— Как за что? За свою жизнь!
— А ты ему?
— А я смолчал.

Рёбра.

— Отмалчивался, отмалчивался. Знал, что он прав. Но поспорить-то надо было. Я и говорю: «Так-то оно так. Только если они не берут ответственность, кто же берёт её за них?».
— А он?
— А он такой смотрит на меня потухшим взглядом и говорит, мол, что всеми людьми на Земле, всеми, кто не ищет направления, а плывёт по течению, всеми ими управляет миссис Судьба.
— А ты?
— Я призадумался.

Бёдра.

— И тут он был прав. Он всегда прав. Но я-то тоже не из слабаков. Я и говорю: «Судьба не может уследить за всеми...».
— А Бог?
— А он совсем приуныл. Даже отвечать не стал. Иди, говорит, проверь сам. Поспрашивай. Спорить, говорит, с тобой, что мазохиста сечь.
— Я и пришёл.
— Да уж.

Ниже бёдер.

— Вот теперь и скажи мне, человек. Кто управляет твоей жизнью? Кто ведёт тебя? Кто направляет? Куда ты, вообще, идёшь?
— Мы не так хорошо знакомы для таких вопросов.
— А ты смешной.
— А ты не особо.

Ступни.

— Так кто?
— Мне всегда казалось, что я.
— То есть, именно ты управляешь каждым своим днём?
— Да.
— И идёшь туда, куда хочешь прийти, а не туда, куда тебя ведут?
— Да.
— Но ведь тогда ты счастливый человек!
— Наверное...

Иду мыть руки.

— Готово, — говорю.
— Неплохо.
— Спасибо.
— Ты помог мне. Дай мне тебя отблагодарить.
— Валяй.

Он встаёт, одевается, достаёт из кармана затёртый коробок и шепчет:

— Это только тебе. Больше никому не давай.
— Не вопрос. А что это?
— Это для вечной жизни.
— Да ну?

Подхожу к окну. Открываю форточку. Кидаю с восьмого этажа.

— Идиот. Такой шанс бывает раз в жизни…
— Мне не нужна вечная жизнь. Я хочу прожить одну, но достойно.

И тут я понял, что секретарша тыкает в меня карандашом. Продираю глаза. Утро. Мой кабинет.

— К вам какой-то мужчина в хлопковой рубашке. Странный такой.
— Зови. Теперь не откажусь...

 Максим Лунин