Здесь будет интересно!!!

Говаривала тётушка Ирена:
“Живём от Мендельсона до Шопена...“
Хранила пачку писем из Парижа -
Их перечтя, шептала: «Ненавижу!» -
И снова ненадолго убирала
В шкатулку, а шкатулку - запирала.
И что-то по-французски говорила,
Раскладывая вечером пасьянс...
А я ещё французский не учила,
Но понимала слово “мезальянс“.

Екатерина Горбовская
 

У дам на возраст свой иммунитет, 
И паспортная метка не мешает.
Мы чувствуем себя на столько лет,
На сколько наша совесть позволяет!

Вороне Бог послал голландский сыр -
Когда еще такое повторится?
Взлетев на ель, предвосхищая пир,
Внизу она увидела лисицу.

Струхнув немного - как тут не струхнуть?
Пришла в себя, встряхнула опереньем,
Свихнула мозг, а все ж узрела суть,
И в тот же миг пустилась в рассужденья:

"Ну, значит так, хоть я живу в лесу -
Не дурочка, и книжки я читаю.
А басню про ворону и лису
Я и подавно - назубочек знаю.

Сейчас лиса начнет меня хвалить...
Пусть думает, что я совсем лохушка.
Вот тут-то будет случай порулить
И проучить незваную "подружку".

... Читать дальше »

Варила суп, искала соль.
Бардак на кухне развела...
Взяла фасоль - оттуда моль.
Ругнулась. Выкинула. Зла.

Со злости пнула табурет -
Летел как птица, как орёл!
Но "клювом" врезался в буфет,
Обои ободрав и стол.

Я к поцарапаной стене
Буфет придвинула. И вот
Как что-то хрумкнуло в спине -
Любой с такого заорёт!

Обидно. Застонала... стон -
От боли и мешка обид.
Смотрю: а на столе лимон.
Слегка надрезанный лежит...

Во жизнь! Как фа диез-бемоль:
Сплошной бардак и кавардак!..
Варила с ... Читать дальше »

Не каждый, кто наказан – виноват,
Не каждый, кто оправдан – не виновен.
Не каждый, кто назвался братом – брат,
Единство душ бывает не по крови.

Не каждый – друг, кто за руку держал,
Не каждый враг взаправду ненавидит.
Не так опасен поднятый кинжал,
Как жажда мести в самом скрытом виде.

Не каждый обнимающий – влюблен,
А в стороне стоящий – равнодушен.
Не каждый светлым чувством окрылен,
Кто лестью обволакивает уши.

Не каждый подпадает под шаблон,
Но каждый сотворил его однажды.
И не подозревает то, что он —
Такой же для кого-нибудь "н ... Читать дальше »

Есть горячая вода.
Хлеб, картошка, чашка с чаем.
Только это ерунда —
Мы её не замечаем.

Крыша есть над головой.
Не такая. Слишком тесно.
Книги, фильмы, парк с листвой.
Не хотим. Неинтересно.

Дети, близкие, друзья,
Руки-ноги — всё на месте.
Не хватает для житья…
Денег сто? А надо двести.

Вещи, мебель, Интернет,
Небо, звёзды, зимы, лето —
Мало… Многого ведь нет —
Что ж благодарить за это…

Надо больше с каждым днём.
Список этот нескончаем.
То, чт ... Читать дальше »

Онo, кoнeчнo, eжeли...
Хoтя, oднакo, всe-таки...
А тo, да вдруг, кoснись чeгo...
И на тeбe, пoжалуйста...

Не в силах жить я коллективно
По воле тягостного рока, 
Мне с идиотами – противно,
А среди умных – одиноко.

Я не люблю зеркал - я сыт
По горло зрелищем их порчи.
Какой-то мятый сукин сын.
Из них мне рожи гнусно корчит…

Когда взвалилось всякое на плечи
И мир твой распускается по нитке –
Да, это правда, алкоголь не лечит...
Но у него хорошие попытки)

... Читать дальше »

Вари, вари, мой котелок!
Кипи, густое зелье!
Пока струится лунный ток
Сквозь щели в подземелье.

Бездонной ночью не спала,
Ища в чащобах травы.
В молчанье чутком собрала
Ромашки и купавы.

Чабрец упрятала в мешок,
А с ним и куст крапивы.
И будет мне, конечно, впрок
Кора засохшей сливы.

Пришла пора для ворожбы
Во тьме глубокой ночи,
Когда русалок из воды
Жемчужно светят очи.

И как бы споро наварить
Побольше чудо-зелья,
Пока луны сверкает нить
Во мраке подземелья?

Женщины заводят вместо мужиков
Маленьких собачек и жирненьких котов.
Аргументы вески, не поспоришь тут —
Они меньше гадят и совсем не пьют!

От милой женщины морали,
Вплоть, удавиться от тоски,
Пусть вечным дремлют сном носки,
Повсюду, где они упали.

Если дух от мужа
Не моих пельмень,
В дело идёт скалка
И сковородень!
 

И станет “нет” счастливым “да”,
Вопрос - ответом.
Бывает так лишь в пять утра
И только летом,
И то, лишь если не проспишь
Того мгновенья,
Когда легко услышать тишь
И дуновенье
Тех ветерков и сквозняков,
Что в полудреме
Играют стаей облаков
И шторой в доме,
И белым ворохом листов
В твоем блокноте,
И невесомой стаей слов,
Что лишь в полете.

/Лариса Миллер/