Щас с маменькой по телефону свернули на тему домогательств. И она в том духе, что не было с ней такого никогда, и ни с кем в её окружении не было, вот она в больнице лежала однажды, ещё с моим отцом жила, там девица одна рассказывала, как к каким-то в машину села, и как-то там оказалась, и еле убежала, и слава богу, что помогли. Но нафиг было садиться-то? Сначала села, а потом "приставали". Я (то есть маман), мол, дома сидела, меня бабушка (то есть её маман) на танцы не пускала, хотя хотелось, вот и нормально всё было.
– Как же, – возражаю, – а ты сама рассказывала, что подрабатывала ночным сторожем в детском садике, когда с младшим братом сидела, а там мужик какой-то тебя пугал, так, что ты работу бросила и раз за разом историю эту повторяла? А?
А куда-то вы вечером через дамбу уже с отчимом шли и к тебе приставали прямо из ползущей рядом машины, прямо в присутствии щуплого и сжавшегося от ужаса интеллигентного мужа?
А друг семьи тебя за грудь однажды ухватил пьяный? И ты была возмущена тем, что твой муж ни тебя не защитил, ни обидчику от дома не отказал?
– Ну да, – вспоминает, – было. Углубляется в подробности.
– А помнишь, – нажимаю, – как я тебе рассказывала, как нас с подружкой, лет нам, может, по четырнадцать было, контролёры автобусные поймали, взрослые мужики, лет по тридцать пять с лишним. Среди белого дня, при куче прохожих? Мой проездной разорвали, мол, не было у тебя никакого проездного. Зарёванной подружке то ли не дали билет найти, то ли не было этого билета. И лапали нас посреди летней Перми, и предлагали "в автопарк по-быстренькому, помять мохнатки и соснуть по разику, а сразу бегом к мамкам"?
А помнишь, как я рассказывала, как на позднем приёме в почти пустой поликлинике крайне мутный молодой доктор запер дверь изнутри и стал расспрашивать меня, веду ли я, пятнадцатилетняя, половую жизнь, и если веду, то как? А он был пульмонолог, а не гинеколог.
А помнишь, как я рассказывала, как наш сосед с восьмого этажа, белобрысый отец троих детей с двумя из которых я играла в детстве, остановил лифт и полез с руками ко мне, двенадцати, что ли, летней?
А помнишь, как в автобусах ездили, отвернувшись к стенке, чтобы ничей взгляд не поймать, чтобы никто не полез знакомиться, не привязался, потому что идти потом от остановки мимо гаражей, дворами, там хоть заорись, только плотнее шторы задёрнут.
А помнишь, как я рассказывала, как на меня напал мужик после концерта "Агаты Кристи" – лето было, тогда концерты начинали и заканчивали рано, все ж были бедные, привязаны к общественному транспорту. И при толпе народа меня поволок в машину какой-то мерзкий потный харчок-быдлан в майке-алкоголичке?
Маман пожевала губы на том конце провода и выдала, подумав:
– Ну я не знаю, я по рок-концертам не шлялась, в такие истории не попадала.
Даблядь. Где, где и кто тут "шлялся"? Где надо "не шляться", чтобы "такого не было"? В поликлинику не ходить? На автобусе с проездным в кармане не ездить? В лифт с соседом не входить? А я этого соседа, дядю, допустим, Лёшу, знаю с того момента, когда мы в дом заехали. Я с его дочкой дружила, с сыном играла. Всё равно не заходить? Причём тут концерт, концерт закончился, просто лето, просто людное место. Нет, блин, самавиноватинг он в головах. Глубоко в головах. Она только и услышала, мне кажется, это вот "после концерта рок-группы". Всё, нафиг, причина нападения найдена.
А вот одну мою знакомую изнасиловал родной отец. Пьяный выломал дверь в ванную, где мылась она, старшеклассница. Правильно, зачем она с родным отцом дома сидела, да ещё и мыться придумала.
А другую – пьяный племянник. Правильно, зачем она ушла на даче спать, когда увидела, что родня слишком увлеклась выпивкой. Вообще не надо было с роднёй на дачу ездить, все знают, чем там родня по дачам занимается.
Вон, сама маманя на работу ходила, садик сторожила. Не надо было работать-то! Разве ж нормальные приличные бабы работают от безденежья с младенцами по ночам сторожем? С мужем вдоль дороги шла, нехуй с мужьями ходить-то и всё ок будет! Опять же кто грудь надевает, когда друг семьи рядом, да ещё и пьяный? Ты грудь не надевай, и хватать будет не за что! Проблем-то.
Простите, но блядь.
Зоя Атискова
|