Здесь будет интересно!!!

Первый раз я влюбилась в восемь лет. Естественно, безответно. Я обмирала до кончиков пальцев на ногах, когда предмет моей любви находился рядом. Закончилось все в восьмом классе, когда я робко и анонимно заикнулась о своей любви. Из первого опыта я сделала вывод, что безответная любовь это выброшенные на свалку годы.

Следующий раз я влюбилась снова на всю жизнь в одиннадцатом классе. В роскошного парня, который вёл дискотеки в Доме культуры. У нас даже случился нелепый роман до конца учебного года, а потом я уехала в другой город. Многочасовые телефонные переговоры закончились километровыми счетами за телефон и предложением выйти замуж. Я помчалась, сломя голову, навстречу своей судьбе. Естественно, за свой счёт. Вернее, за мамин, потому что она, видя страдания влюблённого ребёнка, сняла со сберкнижки триста рублей и отпустила меня. Ну да, попробовала бы не отпустить, я бы пешком пошла))).

Жених встречал меня несколько часов на лютом морозе в овчинном тулупе, под которым трогательно прятал одинокую гвоздичку. Сердце мое растаяло. Я уже видела себя в мечтах женой этого прекрасного романтичного богатыря. Герой романа не спешил знакомить меня с родителями. А потом и вовсе передумал жениться.

Мамины триста рублей закончились и жених отправил меня назад, купив билет только на половину дороги. Повезло, что попутчицы попались сердобольные, выручили. Домой я добралась, сделав вывод, что слова любви это далеко не любовь. И верить нужно действиям, а не красивым проникновенным одам. Хм, странно. А на уроках литературы меня учили совсем другому.

Каждая влюбленность оставляла в душе зарубку, как на дверном косяке, иногда попадая в одну и ту же отметку несколько раз. Ну так, чтоб наверняка. Я все ждала великого чувства, такого, знаете, как в кино, с заламыванием рук и страстными объятиями. Заламывание рук однажды окончилось черепно-мозговой травмой и страстной любви я больше не жаждала. Но так и не поняла, а какая же она, эта любовь? Ну у меня, ладно, все как не в книжках. А как у людей-то бывает?

И вот я, наконец-то, выросла и додумалась, что любовь это просто. Любовь это возможность быть собой рядом с человеком, которому от тебя нужно только одно - чтобы ты была спокойна и счастлива. Любить это не про то, что ты жить без него не можешь. Это про то, что ты можешь жить, не теряя собственной целостности. Страдания и страсти это не про любовь, это про нехватку эмоций внутри себя. Когда ты полон собой, нет необходимости добирать что-то извне. Наоборот, хочется дарить любимым то, чего у тебя в избытке. Да-да, ту самую любовь.

А если внутри пустота, нечем делиться, приходится заполнять чем попало эту зияющую чёрную дыру, которая засасывает в себя все живое. Заштопать её можно только одним способом - окунуться в неё самому. Провалиться в себя до самого донышка и заполнить пропасть изнутри, постепенно поднимаясь наверх, к себе. Любовь начинается с головокружительного романа с самим собой. А там и остальные подтянутся на огонёк)))

Ира Курман