- Пойдём домой, - сказала я собаке Бегемоту на вечерней прогулке. - Дождь начинается.
- Не хочу, я ещё не нагулялся, - возразил он.
- Но мы же вымокнем.
- Ой, прекрати панику, - сказал собака Бегемот. - Не вымокнем.
Дождь закапал сильнее.
- Пойдём, - уговаривала я. - До дома идти далеко, у тебя шёрстка промокнет.
- Ничего не промокнет, - упрямился собака Бегемот. - Мне ещё надо понюхать вон тот кустик и пописать вон на то дерево.
Он понюхал кустик, пописал на дерево. Между тем дождь превращался в ливень.
- Всё, пошли! - я решительно утащила собаку Бегемота.
- Никаких условий для прогулки, - ворчал он по дороге. - я весь вымок! И в ушки вода капает.
- А я тебя предупреждала.
Дома собака Бегемот был тщательно вытерт, но все равно замёрз. Он раскопал мою постель и улёгся греться.
- Думаешь, отсыревшая собака это самое лучшее, что могло случиться у меня в постели? - спросила я.
- Конечно, - кивнул собака Бегемот. - Но ты сама виновата. Почему не отключила воду с неба?
И он мирно уснул, довольный, что стало тепло, и последнее слово осталось за ним. Потому что собака всегда права, и она лучшее, что может случиться в хозяйской постели.
Диана Удовиченко
|