Здесь будет интересно!!!

Сейчас хочется оказаться далеко-далеко. В маленьком домике на берегу тихого озера в старом спокойном лесу.

Утром проснуться от птичьего крика. Лежать и смотреть в окно, где солнечный луч пробивается где-то там наверху сквозь ветки старых сосен и радостно скачет по ковру из вечно жёлтых иголок.

Лежать так и радоваться, что все закончилось. Все закончилось и ты все ещё жив.

Накинув на плечи одеяло, выйти наружу. Постоять минуту не деревянной веранде, послушать птиц, подышать ещё прохладным воздухом, обернуться - надо бы обуться, но неохота.

И пойти прямо так, по земле, бледно-розовыми, почти прозрачными, после долгой зимы ногами.

Начинающими отливать синевой с каждым шагом.
Но не вернуться, нет.

Спуститься чуть ниже и подойти прямо к воде.
Где лес останавливается и начинается песок.

Стоять там, почти касаясь темной неподвижной воды, ковыряя пальцами влажный песок.

И дышать открытым ртом. Как рыба.

И слушать как где-то стучит дятел. И тихо, шёпотом, разговаривают листья.

И все никак не верить. Что все по-настоявшему. Что это не сон. И может быть так. И может быть с тобой.
Потому что с тобой точно не может.
Ты не тот, кто выигрывает в лотереи.
Ты тот, кто не покупает билет.

И поэтому сделать шаг. Второй. Чтобы ледяная вида сомкнулась вокруг тощих щиколоток. Чтобы вцепилась в них мертвой хваткой. Схватила, как злая старуха.

И тогда закричать. Громко. На разрыв.
Чтобы вышел, наконец, из горла этот никак не проходящий комок — тяжелый, вязкий, плотный, как кусок кошачьей шерсти.
И он рано или поздно выйдет.

И зайдёшься после крика в тяжёлом, непрекращающимся кашле.

И вместе с вязким плевком, подхваченным медленным незаметным течением, уплывёт весь страх, всё горе, какое было. Всё это чертово горе.

А ноги. Ноги совсем замёрзнут. Будут потом колоть миллионом иголок, прячась уже в тёплых носках.
Но это уже будет приятная боль.
И улыбка, отражённая в окне, будет приятной. Без горчинки.
Когда-нибудь это будет.
Точно будет.
Нужно чтобы было.
Иначе как.

Наталья Дровосек