— Почему такая красивая?
Мужчина задавший мне этот вопрос на углу Пушкинской, был в десять утра ещё слегка пьян и уже слегка грязен. На нём был плащ цвета пожухлого бытия и чёрная вязаная шапка. При встрече со мной, он трагично стянул шапку с головы и засунул в карман бытия.
Отчего-то я подумала в этот момент, что трудно быть богом.
— Потому, что несчастная, разумеется, — срезала я утреннего мужика.
Мужик остановился совсем. И глядя в не спавшие ночь глаза, срезал меня.
— Я всю жизнь наблюдаю закольцованность этой причинно-следственной связи. Освободись, — сказал мне мужик, снявший передо мной шляпу.
— Как? — застыла я в понимании, что передо мной Мастер!..
— Пошли всех нах@й.
|