Это не британские учёные утверждают.
Это я выяснила.
Эмпирическим путём.
На улице сплошное бе-бе-бе.
Ненастье и ****.
Домой не идёшь — летишь.
Там давно начался отопительный сезон — у нас газовый котёл, две кипящих навстречу кошки и пятилитровая кастрюля борща.
Не успев скинуть с себя ватные труселя, первым делом кастрюлю на огонь — шмяк.
Побежит веселое пламя, и комнату потихоньку наполнит густой сытный запах суточного настоявшегося борща.
Пошаришь суетливо в холодильнике: где-то тут было сало, крученое с чесноком и жбанек сметаны.
Слоем в три пальца мажешь сальце на горбушку чёрного.
На плите уютно шумит, а в руках призывно побулькивает. Ледяная, тягучая, транзитом из морозилки в стакан.
Командирским половником в тарелку плеснёшь – со дна пожиже, сверху погуще и мяса побольше, от горбушки половину откусишь не садясь.
Потом чинно-благородно расставишь аксессуары и мужу крикнешь:
— Олег, Олег!
Руки со стопками навстречу друг-другу:
— Чтоб мы так жили!
И тишина.
Только стукоток ложек и невнятное похрюкивание.
На спинку стула откинешься в изнеможении — внутри растёт-ширится теплота.
Ноги отнимаются, руки плетьми вдоль тулова виснут.
Но больше всего страдают глаза.
Они категорически не желают открываться.
В них мелькают и машут лапами мимимишные миляги-медвежата.
Зовут в свою плюшевую страну, и сил сопротивляться им совершенно нет.
Достопочтенные британцы, пометьте там у себя: от борща в глазах темнеет.
Окончательно и бесповоротно.
За доказательной базой велкам в Сибирь.
А может это моя уникальная реакция?
У вас проявляется что-то подобное?
Елена Иващук |