У нас это не принято. Мало того, подобные идеи всегда резко осуждались.
Жить нужно трудно. Желательно так, чтобы лоб ничем не отличался от только что вспаханного поля, а уголки губ касались плеч.
Ведь Бог терпел и нам велел, а жизнь прожить – не поле перейти.
«Испокон веков» было так.
Люди рвали жилы, горбатились и пахали, как проклятые от зари до зари.
Поэтому многие из нас относятся к своему бытию, словно к наказанию.
Послушно сутулятся и подставляют спину под обязательный крест.
На самом деле нас осознанно и целенаправленно обманывают, тщательно скрывая, что истинная жизнь в замедлении.
В умении радоваться деталям.
В возможности чувствовать себя в гармонии проживая абсолютно обычные дни.
Настоящая жизнь – это не лыжный марафон и не бег с барьерами.
Не натоптыши и сражения с ветряными мельницами.
Она складывается из мелочей: из дороги на работу, кубика шоколада за щекой, мягкого покладистого ветра, магнита, привезенного из Риги, носков, связанных мамой, сытного плова, утреннего щетинистого душа, блуждающего солнца и забытого ломтика сыра на верхней полке холодильника.
Из ревизии гардероба, «Джеральдины» в наушниках, кондитерской витрины, треснувшего от спелости помидора, льняных волокон дождя, тарелки фрикаделькового супа, запаха винного винограда, прорезавшегося первого зуба, отступившей мигрени, просмотра старого фильма и чтения глянцевого журнала.
Она в созерцании бочонков шиповника и гор овидиопольских дынь.
В глотке латте и свободы.
На верхней полке поезда и в углу стола.
За тем синеватым мхом и между двух пушкинских глав.
В лужице омлета, школьном географическом атласе, на берегу дачного озера и в сказках Джанни Родари.
В мешочке стекляруса, речном песке и песочном пироге.
В твердой мысли.
Ванильном стручке.
В шорохе гравия и трехминутном катании на фуникулере…
Так, может, больше не стоит искать мудреного счастья, а просто собственноручно его собрать?
Ирина Говоруха. |